System Of A Down - Lonely Day (Subtitulos Español)

EL YUGO

La crisis no nos deshoja a todos por igual,

La vida que se elige, nos marca y condena,

o nos mantiene despiertos e ilusionados.

Todo lo que conocemos,

es un presente marcado por minutos,

pero implacablemente perenne,

que jamás cedió su sitió,

ni al pasado ni al futuro.

Y esto, es lo que nos ha tocado vivir.

A cada cual su yugo, a cada cual,

una experiencia importante, impactante.

Con “suerte”, algo en lo que no creo, llevadera.

Este relato procede de una caída.

Tantos y tantos caemos y otros tantos,

nos recogemos y refugiamos, como podemos.

EL YUGO

Arrojó su maleta contra la arena,

abatido por tanta desidia,

que ni su brillante mente podría salvarlo.

El viento cruzaba de lado a lado,

rozando con sus dedos suaves, su rostro

y sus ojos, agrisados.

Retorciendo sus cabellos con sus manos,

dejó caer su cabeza,

guiando su vista hacia el suelo.

Y todas las palabras contenidas,

tantos y tantos años,

surgieron a borbotones,

entre lamentos embriagados de melancolía.

Corrían junto a su tormento, bajo su pecho,

para reunirse entre los pálpitos de su corazón.

Como botellas flotando en la inmensa tempestad,

de su aflorado abatimiento.

Y nunca había pensado, que llegaría a desear, la muerte.

Todo era ahora, tan… diferente.

Era tarde para mejorar, lo inesperado.

Ante sí no hallaba puertas, tampoco ventanas.

Sólo un camino vacío, repleto de miradas.

De esas que susurran entre el vacío sin señalar,

pero tan perceptibles, como pinchazos enjutos, directos al alma.

Quería desaparecer, ser invisible, prescindir de la necesidad de comer,

Incluso beber. Para qué.

Así sería más fácil.

Sólo, en la penumbra de sus retóricas:

“Cómo he llegado hasta aquí.

He recorrido mil años durmiendo.

Ahora, no quiero olvidar lo que fui.

Soy un prisionero, he conocido otra verdad,

que tampoco era real.

¿Una vida plena y justa?,

Si, tal vez, lo fuera.

Pero ya no suenan las campanas,

que salpicaban las trompetas de mi comparsa,

aliada y traicionera por igual.

Infiltrada en mi propia existencia irreal.

¿Qué podría hacer yo ahora?,

¿Cómo puedo ser un extraño en mi propio ser,

desterrado de mi mismo?”

Pensaba en sus hijos, en sus risas, en sus expresiones.

Por un instante, se erizó su piel, pensando en sus abrazos,

cuando volvía del trabajo.

¡Un trabajo digno!, se repetía a menudo para sí mismo.

Creía que así, era más fácil obviar esa parte, si, 

esa en la que sus superiores le hacían la puñeta de cuando en vez, 

o jornadas enteras.

Al azar, como un juego de dados. Hoy le tocó a este.

Sí, un trabajo digno. Suficiente para…

¿“sobrevivir”?, porque hoy en día es lo que hacemos todos, ¿no?

Sí, decididamente era un trabajo.

Después, pensaba en su mujer, en sus ojos castaños, 

en su sonrisa a medias.

Reflejando la dulzura que realmente, escondía tímidamente en su ser.

Sin darse cuenta, comenzó a llorar, sin lágrimas. No sabía cuando había 

aprendido, pero era así, desde hace mucho tiempo.

El alma sabe de estas cosas, aunque uno no quisiera nunca, 

experimentarlas.

Ahora, solo podía pensar en sus recuerdos.

Era lo único que no le habían quitado, que la vida, no le había arrancado.

Aunque no sabía, cuanto tiempo duraría. Tal vez, sería bueno para su 

bienestar, perder la memoria.

Quizá fuera lo mejor, dado su presente.

Mirar a su alrededor no servía de nada. Estaba convencido de ello. 

Era… así.

Todas las personas, que había conocido, no existían.

No estaban. Se esfumaron con su casa, su matrimonio, su hogar.

Lo había perdido todo. Pero no estaba sólo.

No.

Hoy en día, hay muchos organismos que se dedican a ayudar.

Para alguien que ha estado “sobreviviendo”, llegar hasta ahí puede 

resultar, ¿difícil?, ¿sencillo?

¿Cuántos muros hay plantados, delante de esta idea?

Dos.

El del orgullo y el de la desconfianza, que en realidad es el de la negación.

Uno.

Lo que ocurre, es que un muro, puede convertirse en una muralla que 

rodea todas las posibilidades de uno.

Por eso, del orgullo y desconfianza, pueden pender, la rabia, la tristeza, y 

más sentimientos, más.

Generando en depresión.

Depende de como uno vaya o se haya ido acostumbrado siempre a los 

reveses de la vida, aunque la gravedad de estos,

son incomparables al hecho de perder. Todo.

Cuantas veces el mismo discurso en su cabeza…

Mientras sigue sentado en el camino, junto a su maleta.

Y ahora, no tiene tiempo para nada, cuando realmente, no está atado a 

una familia, un trabajo, un hogar.

Sólo a las necesidades humanas.

Vivir en la calle no es deseable. Para nadie.

Todos somos consumistas atados al mundo y nunca pensamos, que 

veremos ese muro frente a nosotros y la nada a nuestro alrededor.

Pero somos esclavos de la vida, todos, lo somos.

Y morir es a lo que las circunstancias, nos están acostumbrando 

peligrosamente.

Si los que están ahí arriba, digo arriba porque son los que están, 

dedicaran su tiempo a gobernar en condiciones,

los que estamos aquí abajo, podríamos seguir sobreviviendo, sin tener 

que perdonar a nuestra alma, por quitarnos la vida.

Dedicado a todas aquellas personas, que tristemente, han acabado con su 

abatimiento.

Pagándolo, con lo único que tenían y lo era todo. Su mente brillante, su 

derecho a la vida, su existencia…

Por culpa de un despido y posterior desahucio de su propia casa, cuya 

hipoteca, no podían pagar.

Esther MG

EL PARACAIDISTA

EL PARACAIDISTA

Piensas que el mundo arruinó tus deseos.

Nada parece decirte que es todo.

Nunca pensaste que habías triunfado.

Solo la dicha de seguir cavilando.

Por qué.

El oasis que vislumbras te ha traicionado.

Giraste deprisa sin mirar a los lados.

Cualquiera te hubiera podido decir,

unos cuantos de tus fallos.

Pero nada parece decirte que así fue.

Miraste adelante empeñado en un trato.

Persiguiendo una historia difuminada en un halo.

Retorciendo relatos en tu cabeza.

Recordando incesante las huellas abiertas,

de tu pasado.

Y el presente, siempre nublado.

Apenas fue pleno un instante,

De ti.

Quisieras volar como las mariposas,

Pero con la inmortalidad de una piedra

que no se erosiona.

Al menos dijiste una verdad.

Te reflejaste pequeño y débil

en tu existencia mortal.

Y mientras acabas deprisa de reflexionar,

tú que vives y sueñas, sin alcanzar,

conviertes tu tiempo

en vacíos sin paz.

Esther MG 

Radiohead - Reckoner

EL COLUMPIO

EL COLUMPIO

No has llegado y ya te has detenido.

No sabes contar cuentos

Ni adivinar acertijos.

Quieres soñar despierto mientras 

tu mente cuadrada,

se clava ante el umbral. 

Frente a los muros de la necedad.

Empujado suavemente 

hacia la vaga realidad.

Que llena tus bolsillos, 

con trozos de presente dividido.

Donde acabarás,

sin un pensamiento recogido en tu interior,

Capaz de perdonar, 

el hilo de tus costumbres.

Mientras los sauces lloran sobre tu cornisa,

apagada y débil.

Dibujando olmos al atardecer,

queriendo ser más que un abeto

y menos que un roble.

Cambiando el rumbo de tus segundos.

Atrapado en el irreal tiempo.

                                                                         

                             

                             Aturdido, confuso, arrugado.

Una llama en tu piel,

se distingue entre pinceladas de cicatrices.

Que no curarán tu espíritu.

                               

                              

                               Mientras pasan las horas,

acostumbrado a morder

desidias y orgullo.

Atacando a la irrealidad

que en ti permanece.

Sin que llorar te acomode.

Sin que reír te derrote.

Sin que pensar te condene.

Entre pensamientos, 

que no se revelan

contra tu ficticia lucha por desear,

Y no ser.

Esther MG 8112012

EL VIAJERO

EL VIAJERO

El campo está llorando

Sobre la ladera.

Impregnado de lluvia pegajosa,

Se recobra de un fuego 

que rebosó sus contornos

repletos de tallos y raíces.

Otoño llegas tarde.

Con tu muerte,

que se anuncia sobre mis agujas.

Los senderos me acarician

a través de mis laderas y mis llanos.

Un peinado diferente que retocas cada año.

Con tu sol y con tus lluvias, 

con tu viento,

con tu esencia reposada en mis castaños.

Mis mariposas arboladas, 

mis crisantemos dorados.

Mis margaritas soñadoras, 

vírgenes libres pastando,

Sobre mi irisado ser, 

de campos quietos y lejanos.

Soñando que pronto volverá

el viajero con sombrero, invierno encapotado.

La señorita risueña, primavera con sus ramos

y el esperado mar de ensueño,

verano de luces, 

con sus atardeceres hermosos

y claro de luna, bajo el encendido lago.

Déjame reír,

para volver a llorar entre baños de aguaceros.

Cruzando la inmensidad, 

de mi acaparado silencio.

Allá bajo las cumbres, 

que protegen mis campos abiertos.

Déjame rozar con mi paz tu viento,

mientras tu caricia asombra mi suelo,

jugando con la penumbra de mi soledad

y su hermano del alma,

el silencio.

Esther MG 8112012

EL NUDO

Las palabras se cuelan en el silencio.

Gotas de lluvia

resbalando sobre el cristal,

empañado y sombrío.

Aquella mirada prendida

en su destino,

transporta sus ropas

entre senderos y ríos.

Carencias dormidas.

Constantes latidos.

Delatando suspiros,

abrigando el alma

con torbellinos de glorias

antiguas.

Una antorcha en mitad

del camino.

Sin cesar de susurrar entre sus vientos.

Dormidos.

Se adentró en la espesa calina,

mezclada con las parábolas de sus sienes.

No quedan atardeceres.

De esos que saboreabas a la orilla

del crepúsculo.

Los que adornan tu atormentado

Axioma.

Sin poder vislumbrar sus cumbres nevadas.

Mañanas nubladas entre mudas nostalgias.

Impertinentes.

Cómodamente alojadas,

entre desidias y vagos intentos por sobrevivir.

Sin encontrar la manera de recuperar

ni un tímido aliento,

que llena su mundo

de verdades enteras.

Pacíficas y hermosas.

En peligro de extinción.

Suceso dramático,

Descrito a plazos.

Retórica implacable.

                     Buscando calidez que mida sus instantes.

Sin límites.

Siempre ardiente, radiante,

Intermitente.

Una llave arrojada al vacío.

Para nunca más descubrir, un interior.

Repleto de brillos.

Esther MG